Il
n’a pas été l’auteur de sa vie,
Il
essaye d'effacer simplement,
Des
choses à priori qui dérangent.
Il
aimerait pouvoir écrire les prochains épisodes,
Mais
il est difficile de sortir du rôle d'auteur,
Qui
se complaît dans des histoires illusoires.
L’humour,
l’amour, les rêves…
Il
en a beaucoup, même,
Mais
Tristesse, douleur, désillusions,
Ont
fait très souvent,
Partie
de sa vie.
Il
est impossible de revenir en arrière,
Tout
est écrit, tout est dit,
Pas
de corrections possibles.
C’est
un peu comme tenter,
D'arrêter
le cours du temps,
Qui
file à toute allure,
C'est
impossible.
Il
Attend, il s'arrêtera à la gare suivante,
Tout
en espérant une conclusion heureuse,
Il
est confiant, il y croit encore.
Il
veut y croire, il en a besoin,
Il
se dit que le mot de la fin,
N'a
pas encore été écrit,
Que
peut-être il atteint le but.
Il
y est, maintenant,
Sur
ce quai de gare,
Il
attend son prochain train,
Vers
où,
Des
rires, des larmes, un début, une fin…
©
Eric HIEL
21
03 2013
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