Tournent
les heures,
Passent
les jours,
Solitude
de ses nuits,
Naviguant
entre joie,
Et
profond désespoir parfois,
Submergé
par ses sentiments,
Il
attend.
Cet
isolement,
Il
la choisi,
Conscient
qu'il fallait,
De
ces gens, S'éloigner,
Cortège,
de personnes,
Mal
intentionnées,
Celles
là mêmes, qui l'ont jugé,
Les
mêmes qui l'ont fait plonger.
Son
petit chez lui,
Son
havre de paix,
Gage
de sérénité, de sécurité,
Peu
souvent, il le quitte,
Prisonnier,
à perpétuité,
Des
mauvais tours,
Que
la vie lui a joués.
Il
fait les cent pas,
Tourne
en rond,
Vaque
à ses occupations,
Il
s'occupe,
Et
il l'attend, "Elle".
Quand,
Combien
de temps,
Il
ne sait pas.
Qu'elle
importance,
Il
la sait là,
Quelque
part,
Dans
ses rêves,
Elle
lui parle tout bas.
Un
jour, un jour...
Elle
viendra...
©
Eric HIEL
18
07 2013
Peinture : Vauerly (Le chuchotement des ailes)
http://vauerly.blogspot.be/2013/06/le-chuchotement-des-ailes.html
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